Автор: МотоциклеткА Название: «Как больно писать стихи» Категория: Джен Жанр: Agnst, OOC, POV Рейтинг: G Музыка: Наутилус Помпилиус – Одинокая Птица, Агата Кристи – Сердцебиение Размер: Виньетка Дисклеймер: Я не я и лошадь не моя! Предупреждение: Смысла нет. Всего лишь порождение моего больного сознания, потому что я
дурак и хорошие вещи в принципе не рожаю. Комментарии: А вот угадайте: чей POV??? Статус: закончен
Как больно писать стихи… Ты будто вырываешь из себя кусок мяса и выставляешь его на всеобщее обозрение или
раздеваешься донага перед толпой народа. Ты выносишь на свет Божий самое дорогое, что у
тебя есть, что в тебе есть… А в ответ получаешь безразличное: «И что ты за муть опять
понаписал? Лучше б делом занялся!»
Как больно писать стихи… Ты пишешь песни о добре, о силе, о любви, пытаясь сделать этот мир хоть немножечко добрее и
чище, сделать хоть маленький перевес в сторону СМЫСЛА. Ты несешь свои тексты на ладонях,
как Данко свое сердце. И уже кажется, что ты гений, что песни эти станут хитами, но… Но в
ответ слышишь только: «Извини, конечно, это замечательные тексты, но нам они не подойдут.»
Хотя из этой охапки выберут-таки пару текстов, да только искромсают их так, что моя песня
превращается в чужой и пустой обрубок… И начинаешь собирать то, что заложил в ней из
осколков того, что оставили, собирать не песню – свою душу… И потом выплевываешь со сцены
такие ЧУЖИЕ, но такие РОДНЫЕ слова, не желая признавать, что тебя в твоем же тексте от силы
только четверть… Все остальное – кто угодно, но не ты…
Как больно писать стихи…. Ты не подходишь, ты просто слепой раб, заложник обстоятельств, в которые сам себя и загнал.
На концерте осточертевшие песни, которые гоняешь уже по миллионному кругу, от которых
хочется бежать, сломя голову. Но нельзя. Обязательства. Я должен. Обязан. И хочется только
выстоять, дождаться того, моменты, когда окажешься дома, один, без этой толпы фанатья. А
еще без тех, кто сковывает тебя, словно цепи. И только дома можно сесть, наконец, за старое
раздолбанное пианино «Октябрь» и без лишних ушей записать на бумагу, те ощущения, которые
накопились внутри, те стихи и музыку, которые живут во мне, как дитя в материнском чреве. И
играть и петь, играть и петь до умопомрачения, до тех пор, пока не останется сил…. И потом, плюнуть на все и снова подмять себя под эту беспощадную машину только ради этих
минут… И, в конце концов, умереть на сцене, как я и мечтал… От боли, непонимания и еще
всяких разных вещей, до кучи… И от счастья, что я могу писать…
И все же слишком больно писать стихи…
~Конец~
|